Ponele un Nombre

El aire podía ser arañado, al igual que las pieles. Los colores brillaban en sepias perfectos. Los aromas eran copas rebalsando de buen vino.

Fue un instante. Cientos. Incontables. Locamente ciertos. Despojados de relojes que asesinan los encuentros.

Ese alto necesario. Urgente. Aparentemente inalcanzable, tangible en lo intangible de su esencia.

Ahí, donde sólo es preciso sentir que la calma penetra, borrando los límites, desdibujando lo áspero, carcomiendo los bordes, succionando fronteras.

Matamos el tiempo...y fue su muerte quien NOS CUBRIÓ… DE ETERNOS...

Mara

Recuperemos la Palabra Por Mara Fernández Brozzi (Nota publicada en www.lanoticiaweb.com.ar)

Se presentó, en el Congreso de La Nación, el Proyecto de la Nueva Ley de Medios. La actual Ley de Radiodifusión la arrastramos desde la época de la dictadura, con todo lo que eso implica. Un paso en la consolidación de la verdadera Democracia debe contener la libertad como eje supremo. La libertad de la palabra es el punto de partida para que esto suceda.

Una Plaza de Mayo radiante, no sólo por el día de calor extremo, sino por los ánimos, los rostros, las banderas, las consignas, los motivos.

Dar por tierra al actual Decreto-Ley de radiodifusión 22.285, firmado por Jorge Rafael Videla, Albano Harguindeguy y José Alfredo Martínez de Hoz, encierra muchas cosas, que no hacen únicamente a la forma y fondo del buen empleo de los medios de comunicación, significa mucho más que eso.

El actual Decreto Ley de la dictadura, fue modificado varias veces, con la característica que esas modificaciones no hicieron más que beneficiar a los monopolios reinantes, profundizando su concentración. Jamás consideraron a la comunicación en términos de derecho ciudadano o patrimonio público. Sus bases tienen que ver con el negocio, y el negocio, así entendido, prioriza el poder y el dinero por sobre el ser humano.

Este nuevo Proyecto de Ley significa equidad, autenticidad, libertad. Significa abolir hasta el último resabio de lo que pueda quedar de la época más sangrienta de nuestra historia. Significa barajar y dar de nuevo, dejar de poner el dinero y el poder, por delante de los derechos de todo un pueblo. Un pueblo capaz de elegir sin que le digan qué y cómo tiene que pensar, significa poder acceder libremente sin que medien los de siempre, sin tener barreras invisibles para la construcción del pensamiento y la expresión de nuestras voces.

Significa garantizar la pluralidad, la diversidad y la libertad de expresión.

Con la aprobación de la nueva Ley, el total del espectro de radio y televisión se dividirá en tres partes iguales, un tercio para  el sector privado (hoy tiene el 95%), un tercio para el Estado, y un tercio para las organizaciones sin fines de lucro, como Sindicatos, Cooperativas, Fundaciones, Asociaciones Civiles, etc.

Desconcentración y Democratización en la propiedad de los medios, plantea un avance histórico en una Democracia que, ha tardado mucho tiempo en planteárselo, pero que hoy lo está haciendo, a contra marcha de tantos, que ven en esto un atentado directo hacia ellos, quienes se creían, hasta ahora, intocables e inamovibles de su lugar de detentadores del espacio de la palabra, en todas sus formas.

Uno de los objetivos centrales de la nueva Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual es el de proteger los bienes culturales, en defensa concreta de los trabajadores y creadores, artículo abaratando el acceso del ciudadano a la información.

El artículo 75º, inc. 19, de la Constitución de la Nación Argentina expresa: “…dictar leyes que protejan la identidad y pluralidad cultural, la libre creación y circulación de las obras del autor, el patrimonio artístico y los espacios culturales y audiovisuales…”

El camino que plantea el Proyecto del Ejecutivo de la nueva Ley de Medios es éste, que se respete y se cumpla y se haga efectivo lo que el artículo 75º de la Constitución Nacional dice, en su inciso 19.

Quien se opone a que esto sea una realidad tiene sus motivos, que plantearán como válidos en todos los canales y todas las páginas de diarios, que tienen a disposición. Claro está, no dirán de manera transparente que el móvil es el dinero, en su expresión más cruel y siniestra, y lo que éste representa, el poder como fin primero y último.

Nadie que se autoproclame democrático tiene sustentos legítimos para oponerse a esta nueva Ley. El argumento,  más infantil y ridículo, que anduvo circulando estos últimos días, alegando que este Congreso no puede legislar en lo referente a la nueva Ley de Medios, porque el 10 de diciembre cambian algunas bancas es incoherente. Si seguimos esta línea de análisis deberíamos pensar entonces que: ¿ninguna Ley aprobada en el Congreso de acá al 10 de diciembre, tiene legitimidad? Es evidente que, quienes se sirven de este irrazonable argumento, son movidos por otros intereses. Y la pregunta se redobla entonces y me pregunto: ¿qué los lleva a querer seguir manteniendo una Ley de la dictadura?

Ernestina de Noble, que de noble tiene sólo el apellido, le debe por ejemplo, sus dos hijos, Marcela y Felipe, adoptados durante la dictadura, y sobre los que existen serias sospechas de tratarse de apropiación ilegal de menores. La Corte Suprema de Justicia de La Nación fue acusada de fraude, tras el pedido a la Cámara de Casación para que atendiera el reclamo de Marcela y Felipe ¿Noble?, quienes rechazan extraerse sangre para que sea cotejada con el Banco de Datos Genéticos. Claro que esto no fue noticia, no salió en ningún gran diario argentino, porque quienes manejan los hilos de esta “marioneta mediática” no van a tirarse tierra ni ellos mismos, ni entre ellos mismos.

Muchas cosas están en juego, y una vez más las veredas se distancian y las voces se enfrentan, de un lado, los mismos de siempre, levantando la bandera de lo antipopular, más allá que adopten camuflajes populares y palabras que a los oídos de muchos distraídos pueden parecer reales. Pero no nos confundamos.

El proyecto sobre la Nueva Ley de Medios ya fue presentado en el Congreso de La Nación, previo a este paso se ha discutido, democráticamente, se han abierto infinidad de foros para darle cuerpo al Proyecto; de hecho habrá muchos puntos que deberán ser modificados, o no, pero la posibilidad de hacerlo existe. Lo central es la desconcentración monopólica, la democratización real de la información, garantizar el acceso, desde el abaratamiento, la pluralidad, la diversidad, la posibilidad de decir sin nadie que nos diga qué, cómo y cuándo.

La dictadura más atroz y sangrienta no sólo nos robó, mató, desapareció a 30 mil Compañeros. Parte de su plan siniestro fue robarnos también la palabra, hoy, después de tantos años, tenemos la oportunidad histórica de recuperarla.

Se imponen tiempos de decir, en voz bien alta y es responsabilidad de todos, como ciudadanos, hacer valer nuestra Democracia.

Se devoró los besos, la lengua, los labios.

Se extirpó el sexo, el vientre, las ganas.

Se quedó escondida jugando a mostrarse.

Se lloró aquel recuerdo y algún desprecio.

Se abortó las palabras, los susurros, el silencio.

Se alumbró con sólo un costado de la luna.

Se  olvidó de la memoria que dolía hiriendo.

Se aquietó en el movimiento, en la tormenta.

Se amputó las manos, las caricias, los lamentos.

Se cegó los ojos, las miradas, los cielos.

Se despellejó los sueños, las batallas, la bandera.

Se bebió el sudor, el enigma, el secreto.

Se hundió en el lodo, bañándose el cuerpo.

Se quitó la piel, el último orgasmo, el primero.

Se quebró la parte contigua a la parte distante.

Se borró de la historia, poesía, novela, cuento.

Se absorbió su presente, su latir, su existencia.

Se contaminó con el aire, con el humo, el vicio.

Se pudrió del respiro, del deber, del hacerlo.

Se sentenció la partida, el atajo, la huída.

Se deshizo de todos, de nadas, de algos.

Se escapó del lugar

del reloj

 de su cuerpo.

Mara.  

Una fecha en la memoria.

Una madrugada atravesada en la garganta.

Un 22 de agosto que vuelve en el recuerdo.

Y duele. Y seguirá doliendo.

Que se viste de pueblo y de ejemplo.

Que sangra la sangre que nacieron los asesinos.

La muerte de los nuestros que mataron.

Un Sur repleto de esquirlas que hoy siguen en el aire.

En el pecho, haciendo hoyos más vacíos de justicia.

En la consigna que recorre el tiempo.

En la exigencia presente de Juicio y Castigo.

En la bandera que seguimos levantando.

Y ellos fueron masacrados en la Masacre de Trelew.

Y ellos fueron acribillados en una madrugada.

Y ellos fueron ametrallados en conjunto.

Y ellos fueron asesinados al segundo de su muerte.

Ráfagas de ametralladoras que volvían a encenderse.

Muerte sobre muerte.

Miedo del cobarde de ese último respiro.

Capitanes Sosa y Herrera, Tenientes Bravo y Del Real,

Cabo Marandingo, Marinos navegantes de la muerte.

Los maldigo por ayer, por hoy y por mañana.

Los sentencio al más cruel de los respiros.

A la más oscura de las celdas.

A la más presente de todas las memorias.

A la más larga y lastimosa de las vidas.

Mara

No voy a matarte nunca, no quiero hacerlo.

Serás siempre en mí la que me saque de mí.

Cuando necesite sucumbir  en lo bello de los juegos.

Ahí serás, inquieta, revoltosa, niña eterna que me llena.

Te pondrás cientos de vestidos de colores.

Pintarás más de tres cielos pasando los límites del puedo.

Me traerás las ganas de reír sin ningún pretexto para hacerlo.

A tu lado reinventaré los guiños, la ilusión, lo ingenuo.

Y me desprenderé de la lógica del tiempo si te tengo.

Niña siempre que me saque del ropaje de mujer a secas.

Atravesando travesuras, escondidas y rayuelas que no sólo leo.

De la tierra al cielo saltaré por los números y llegaré al extremo.

Pintaré mi cara, adornaré mi cabello, interpretaré mil escenas.

Es que no entiendo “lo maduro” como sostén y trayecto.

La vida abandonando lo más puro, cierto y bello, no la entiendo.

Y soy mujer en pequeñas proporciones de físico y de tiempo.

Acaparo la niña que no entrego y vibro sin vergüenza y sin lamento.

Impaciente, soñadora, ostentosamente libre del encierro.

Dibujo un sol inmenso, y en la hoja apuntándome me bronceo.

Una estrella que titila y tomo de la mano, danzando con el viento.

Y no escapo de la lluvia en el primer refugio que sí veo.

Salto, trepo, corro, zigzagueo, tomo el agua, me riego el cuerpo.

Fabrico ríos caudalosos en el cordón de la vereda.

Me miro en el espejo, y sonrío mientras me lo cuento.

Matarte, niña, sería morirme en un duelo eterno.

Quedarme atrapada en la mujer que lleva mi cuerpo.

Si te alejo sería pudrirme por fuera y secarme por dentro.

Estarás conmigo, niña, en todos mis ratos de vida y de juego.

Seremos ambas los que queramos ser según nuestras reglas.

Y no habrá espacio para dejar de ser lo que elegimos, siendo.

Tendremos siempre ese rincón de magia que nos completa.

Reescribiremos los finales cuando la tristeza sea punto final.

Y así podremos descubrir lo sublime de los sueños.

Seremos la princesa antimonárquica del cuento.

Estaremos dispuestas a amar desde la imaginación a lo cierto.

Dispondremos de la forma, del fondo, de los huecos.

Teniéndonos siempre podremos seguir en este trayecto.

No me abandones, niña, si lo haces, muero.

Mara.

Ayer era todo, ahí donde no era necesario ver parte por parte, era un entero, macizo, firme, pleno, presente. Ayer era futuro vivido todos los días. Era abrazo, era risa, era besos desde todos los rincones. Era la casa llena de motivos y presencias, era charla de a muchos, era canciones sonando alto, asados de domingo, noches sin miedo, protegiendo. Era manos dispuestas a tenderse, todo el tiempo, eran juegos, campamentos, veranos llenos de momentos. Enseñanza permanente, sueño gestándose desde la sangre hasta el sentimiento. Era contención y consuelo, miradas que en silencio daban eso, era mesas grandes y juguetes regando los suelos, libros y apuntes estudiados en el centro. Ayer era lleno, no vacío.

Ayer era ella no siendo esta. Era los primeros escalones de la escalera, allí donde se gestan los después de esos “ayeres”, en mí, perfectos. Donde todo está por verse, viendo, donde la carne reconoce lo que quiere y allí avanza, queriendo. Ayer era la unión de generaciones compartiendo, el pasillo hasta el quincho, los almuerzos dobles, las escapadas de fin de semana, subiendo sólo una escalera. Era riego permanente, era bellamente cierto. Era el saludo hecho ritual, noche tras noche, traspasando la insistencia, botecitos con plazas que lo encierran, marcas que desde la risa graban y quedan. Era tres casas cobijando corazones, un solo hogar, uniéndonos.

Ayer el vaso estaba siempre rebalsando, hoy a veces sólo tiene gotas secas, a veces, hoy, le cuesta ser sed dispuesta a terminarse. Ayer era eso que me vastaba, por el sólo hecho de ser, siendo. Paralelas pateando el mismo trayecto, desde el querer y el tener que hacerlo, a pesar de algunos y tantos miedos. Era cuna con más de dos pechos, era la prédica sin ningún rezo, era el ejemplo caminando a mi par, yendo. Era la mañana despertando a todos con ganas de muchas voces, respetando el silencio, el convidarme a que me quede en la cama y en el sueño. Las veredas con las sillas puestas, el auto bañándose al viento, los palitos en mi mano caminando, aprendiendo.

Ayer era yo, bañada de tantos. Cuidada de a muchos. Amada de a “siempres”. Ayer es más que el recuerdo traído a mi sangre, es ahora si vuelvo hacia ellos con ganas y urgencia de volver a tenerlos, es ya, ahora mismo, si me abrazo al instante perfecto donde el dolor dolía menos y la carcajada era más fresca, donde vuelvo cada vez que necesito aire para seguir viviendo.

Ayer es Hoy, así lo siento.

Mara

Cuando un portal se abre es cuando no llegamos a divisar las puertas. No hay señales claras, no hay carteles luminosos que indican direcciones. Vamos. Sin saber que vamos. Sintiendo que los pasos sólo se conducen por aquello que van sintiendo, no sabiendo.

Desconocimiento mágico que me hace ver completa en medio de mi enigma.

Y así es que entramos en lugares repletos de todo y de nada, extremos que mueven sin marear, donde puedo respirar. Respirarme.

Yendo. Siempre yendo. Hacia no sé dónde ni por qué. Pero yendo.

En la calma más sublime y la tormenta más perfecta.

Decodificando los latidos que antes no escuchaba, esos que siempre estuvieron en mí, dormidos, invisibles, escondidos. Presentes. Tímidos. Pequeños. Gigantes.

Y te miro mirarte y me veo viéndome más yo que nunca y menos nada que antes.

Me interrogo con más ganas y menos cobardía.

Me recorro en cientos de caminos que abren mil atajos, y decido tomarlos todos, uno a uno, hasta verme en el refugio que me elija para quedarme un rato a descansar…

Y sentarme nuevamente en esa roca cargada de historia y cuerpos, esa que supo tenerme en el calor de mis piernas y en lo rojo de mis ojos capaces de mirar todo en un segundo y guardarlo para siempre.

Donde pueda volver a ese cielo, desde este cielo.

Donde vea de nuevo aquello que se quedó como recuerdo tatuado en mi pupila abierta. Donde cierre mis párpados y contemple más luna saliendo y entrando de mí, penetrando cada rincón de mi piel y mi carne.

Encenderé el fuego de mi encendedor en desuso, y haré llamas enormes donde me quede en silencio, a absorber el calor y las ganas, la pasión y el sosiego, la quietud y el deseo, de quedarme sólo a mirarme y verme en el rojo de esa llama que me atrapa en su misterio, mientras arde, mientras ardo.

Sendero transitado que fue abrigo y refugio. Tierra de mil sabores. Agua clara y generosa de mi sed y mis labios. Canto de tambores. Cuna preciada que supo dormirme en el sueño estando despierta.

Te crucé portal. Me cruzaste. Dejé que te interpongas. Te interpusiste.

Fui tejiéndote en la ilusión de tu puerta sin puertas y tus ventanas sin cerrojos.

Subí a la cima para ver aquello que querías que yo viera. Tu cielo. Tu voz. Tu razón. Tu mano y la mía.

Subí para ver lo pequeña que yo era. Y no sentí miedo al verte tan inmensa y yo así, tan pequeña. Subí y volé para comprobar que tu abrazo me alcanza en la inmensidad de tu adentro.

Te toqué en lo intangible que muestras: tu pasto húmedo de la mañana, tu rocío de la noche, tu manantial de río, tu calor de fuego, tu luna centinela, tu corazón que palpita y conviertes en viento hecho aire que respiro y siento.

Mi sangre se nutrió de tu sangre sabiéndome más tuya que nunca y mas mía que antes. Dejándome poseer sin verme acorralada, de cuerpo entero, de corazón abierto.

Pueblos que hago míos a pesar de la distancia que me aleja en  mis “días de rutina y sangre, de rutina y besos”. Llevo su olor en lo que hoy respiro y su sonido en miles de canciones que aún percibo. Llevo sus calles vacías grabadas en las suelas de mis pasos.

Esos que hoy están de vuelta. Esos que seguirán yendo, allí, espacio del que nunca me iré del todo.

Allí donde te vi mirarme de reojo, como queriendo no me diera cuenta que me estabas viendo, hacía tanto tiempo, tanto como lo que ya llevo en esta vida, tanto como todos los suspiros y respiros dados, tanto como todos los besos y caricias desparramados por rincones, por lugares, por razones, por historias escritas en primera y tercera persona, relatos con ambición de novela y versos con ganas de cuento.

Allí donde dejé que me descubras mientras te iba descubriendo.

Tierra mía y nuestra, de tantos, de todos, anónimos e invisibles en medio de tu grandeza.

Allí donde dejaste que me quede sin estar y me vaya sin lamentos. Sabiendo que el retorno hacia tu adentro no tiene que ver con volver siempre a los mismos lugares, sino con sentir que nunca nos fuimos por más que hoy ya no estemos.

Allí me quedaré. Regada de vos. Colmada de esencia. Repleta de letras que llevan tu nombre. Raíz sublime que descubro base y sustento.

Allí…donde estoy… entera…ETERNA…

Mara

Cuando un portal se abre es cuando no llegamos a divisar las puertas. No hay señales claras, no hay carteles luminosos que indican direcciones. Vamos. Sin saber que vamos. Sintiendo que los pasos sólo se conducen por aquello que van sintiendo, no sabiendo.

Desconocimiento mágico que me hace ver completa en medio de mi enigma.

Y así es que entramos en lugares repletos de todo y de nada, extremos que mueven sin marear, donde puedo respirar. Respirarme.

Yendo. Siempre yendo. Hacia no sé dónde ni por qué. Pero yendo.

En la calma más sublime y la tormenta más perfecta.

Decodificando los latidos que antes no escuchaba, esos que siempre estuvieron en mí, dormidos, invisibles, escondidos. Presentes. Tímidos. Pequeños. Gigantes.

Y te miro mirarte y me veo viéndome más yo que nunca y menos nada que antes.

Me interrogo con más ganas y menos cobardía.

Me recorro en cientos de caminos que abren mil atajos, y decido tomarlos todos, uno a uno, hasta verme en el refugio que me elija para quedarme un rato a descansar…

Y sentarme nuevamente en esa roca cargada de historia y cuerpos, esa que supo tenerme en el calor de mis piernas y en lo rojo de mis ojos capaces de mirar todo en un segundo y guardarlo para siempre.

Donde pueda volver a ese cielo, desde este cielo.

Donde vea de nuevo aquello que se quedó como recuerdo tatuado en mi pupila abierta. Donde cierre mis párpados y contemple más luna saliendo y entrando de mí, penetrando cada rincón de mi piel y mi carne.

Encenderé el fuego de mi encendedor en desuso, y haré llamas enormes donde me quede en silencio, a absorber el calor y las ganas, la pasión y el sosiego, la quietud y el deseo, de quedarme sólo a mirarme y verme en el rojo de esa llama que me atrapa en su misterio, mientras arde, mientras ardo.

Sendero transitado que fue abrigo y refugio. Tierra de mil sabores. Agua clara y generosa de mi sed y mis labios. Canto de tambores. Cuna preciada que supo dormirme en el sueño estando despierta.

Te crucé portal. Me cruzaste. Dejé que te interpongas. Te interpusiste.

Fui tejiéndote en la ilusión de tu puerta sin puertas y tus ventanas sin cerrojos.

Subí a la cima para ver aquello que querías que yo viera. Tu cielo. Tu voz. Tu razón. Tu mano y la mía.

Subí para ver lo pequeña que yo era. Y no sentí miedo al verte tan inmensa y yo así, tan pequeña. Subí y volé para comprobar que tu abrazo me alcanza en la inmensidad de tu adentro.

Te toqué en lo intangible que muestras: tu pasto húmedo de la mañana, tu rocío de la noche, tu manantial de río, tu calor de fuego, tu luna centinela, tu corazón que palpita y conviertes en viento hecho aire que respiro y siento.

Mi sangre se nutrió de tu sangre sabiéndome más tuya que nunca y mas mía que antes. Dejándome poseer sin verme acorralada, de cuerpo entero, de corazón abierto.

Pueblos que hago míos a pesar de la distancia que me aleja en  mis “días de rutina y sangre, de rutina y besos”. Llevo su olor en lo que hoy respiro y su sonido en miles de canciones que aún percibo. Llevo sus calles vacías grabadas en las suelas de mis pasos.

Esos que hoy están de vuelta. Esos que seguirán yendo, allí, espacio del que nunca me iré del todo.

Allí donde te vi mirarme de reojo, como queriendo no me diera cuenta que me estabas viendo, hacía tanto tiempo, tanto como lo que ya llevo en esta vida, tanto como todos los suspiros y respiros dados, tanto como todos los besos y caricias desparramados por rincones, por lugares, por razones, por historias escritas en primera y tercera persona, relatos con ambición de novela y versos con ganas de cuento.

Allí donde dejé que me descubras mientras te iba descubriendo.

Tierra mía y nuestra, de tantos, de todos, anónimos e invisibles en medio de tu grandeza.

Allí donde dejaste que me quede sin estar y me vaya sin lamentos. Sabiendo que el retorno hacia tu adentro no tiene que ver con volver siempre a los mismos lugares, sino con sentir que nunca nos fuimos por más que hoy ya no estemos.

Allí me quedaré. Regada de vos. Colmada de esencia. Repleta de letras que llevan tu nombre. Raíz sublime que descubro base y sustento.

Allí…donde estoy… entera…ETERNA…

Mara

Abrió los ojos como compuertas dispuestas a explotar, y nunca más pudo cerrarlos, o no quiso, o no supo, o no. Escribió cientos de historias que abrazaban y sangraban, en la misma proporción, y no borró ni media letra de esas. Se recorrió en el narrarse por los años, en los versos, por los nombres, en los golpes, por los besos, en las ruinas, por el verde, en su muerte, por su creo. Exaltó el sentir a pesar de la frialdad de todos los después, rascó, picaba fuerte, excavó, sufría hondo, dudó, sabía a nada.

No se puede ser lo que no se quiere ser. Repetía. Convencida de la página primera que anunciaba su trayecto, en blanco, sin siquiera un cuarto de razón y mandamiento. No sabía de memoria, sentía de memoria. Y frente a tantos otros con ganas de encauzarla, sólo dejó claro que ese manual imaginario era motivo y sustento. Le salió amar a veces y pudo hacerlo, le salió correr muy rápido y corrió riéndose, le salió la huída y no hubo quien pudiera verla perdiéndose en miles de trayectos.

Inventó más de tres cuentos, pudiendo contemplarse en todos ellos, pudiendo palpitar en cada uno a tiempo. Y pisó cemento y barro, libertad y encierro, pasión y lamento. No juró ni prometió la cura, pasada la tormenta, lanzó la flecha en dirección a su pecho, inyectándose la sangre de lo que era en ella, cierto. Impregnó la piel del perfume necesario que embriaga pero no marea, y se desnudó despacio con sabor a arena, a mar, a luna y cielo. Contorneó su cuerpo de la forma que precede al deseo.

Y ahora deambula. Mitad sonríe y mitad sonríe. Se atraviesa en los estados que se va pintando y en las canciones que están delante de los pasos y atrás de los ojos, donde las pupilas reconocen los primeros acordes y se abren de par en par los vuelos. Donde acapara orillas y horizontes que hace cerca, en una calle y miles de ventanas y más de una tormenta. Y cae suave donde quiere arrojarse y así levita por amaneceres, por posibles, por vestigios limpios de algún duelo.

Los sueños fueron cambiando.

Cambiaron con ella cuando ella cambiaba.

Giraron con ella cuando ella giraba.

Trocaron señales, razones, y cuerpos.

Mutaron en nombres, canciones y letras.

No se murieron lo sueños porque sólo no fueron.

No se enterraron en lutos ni en llantos ni en penas.

Murieron las pieles cuando ella se iba cubriendo.

No arrancaron sus hojas y la alejaron del viento.

Sólo cayeron despacio y otras buenas volvieron.

Los sueños fueron cambiando.

Cambiaron con ella cuando ella cambiaba.

Giraron con ella cuando ella giraba.

Otras telas donde pintar y otros suelos pisando.

Y el cuento desvirtuó aquel final de novela.

Ahora escribe pensando en sentir impares e inconexos.

Y cose motivos armándose templos.

No mata los sueños de antes, nace otros cientos.

Ni sufre  cobardías cortándose las venas.

Los sueños fueron cambiando.

Cambiaron con ella cuando ella cambiaba.

Giraron con ella cuando ella giraba.

Vestida de princesa se quito la piel, el vestido y la certeza.

Y no tuvo altares esperando con canciones a lo lejos.

Ni bailes zigzagueantes que la tengan como centro.

Hizo a un lado esa maleta, pues no eran esos sueños.

Y tomó otra nueva, con otros, bien sublimemente ciertos.

Los sueños fueron cambiando.

La fueron cambiando cuando ella cambiaba.

La fueron pariendo cuando ella sangraba.

La fueron naciendo cuando ella soñaba.

Sos refugio cuando necesito el escondite.

Sos mil hombros puestos a mi alcance.

Sos un sol gigante cuando quiero iluminarme.

Razón y piedra fundamental de mi existencia.

Sos palabra que habla palabras y silencios.

Sos caricia sublime a mi alma y mi cuerpo.

Sos la pinza que saca la espina curando mi herida.

Corazón paralelo a mi aliento.

Sos abrigo, sos caudal, sos mil cielos.

Sos la parte necesaria de mis partes rengas.

Sos motivo cierto de seguir creyendo.

Realidad que sana y que contiene.

Sos la causa del sentido de tenernos.

Sos la otra pierna que arma mi camino.

Sos la mano sobre mi mano que enaltezco.

Pulmón de mi manzana, aire fresco.

Sos pasado, sos presente, sos todos los tiempos.

Sos segundos fabricando mil recuerdos.

Sos el canto que me duerme el sueño.

Escondite que me esconde y vuelo que me eleva.

Sos lo puro por no ser sangre.

Sos lo cierto por no ser de mentira.

Sos lo que elegimos por no ser lo que nos llega.

Confesionario que no sabe de cruces y de rezos.

Sos el antídoto que aniquila el veneno.

Sos la señal certera que marca mi sendero.

Sos lo correcto e incorrecto que me enseña.

Porvenires que tejemos y que andamos.

Sos Amigo, Hermano, Compañero.

Sos más que necesario para que siga siendo.

Sos el todo que completa cada una de las partes…

…de este ser tan rengo si es que no te tengo

Sos Amigo.

Sos Hermano.

Sos Compañero.

Mara. Julio 2009

¡Hasta Siempre Don Mario!

Y es su palabra vestida de poesía.

Su poesía hecha canción.

Su canción pariendo himnos.

Su himno enarbolando consignas.

Su consigna hecha bandera.

Su bandera flameando, eterna y cierta.

Porque no se quedó inmóvil al borde del camino.

Porque gestó futuro y grito y beso, caricia, protesta y sexo.

Amor amando a todas las “Luces”.

Corazón Coraza esparciendo iguales de razones y de sueños.

El llanto de hoy va escribiendo cuentos.

Cada lágrima es letra alerta para más poesía.

Y el latido de la ausencia es la prosa que acaricia más acá del cielo.

“Defendiendo la alegría como una trinchera”.

Será el altar sin templo y sin dioses que su legado riega.

Será su “ausencia transitoria” no definitiva.

Estará en “un lejano horizonte sin horas”.

En “la huella del tacto”, de mano tendida.

Será a veces “manantial entre rocas y otras veces un árbol con las últimas hojas”.

Será de a montones y pequeños, convirtiendo así el recuerdo en sangre que recorre éste y otros cuentos.

Y advertiré en la lejanía misteriosa de la vida.

Advertiré que lo miro a los ojos y una veta de amor reconocerá en los míos.

Le pido Maestro que no alerte sus fusiles, ni piense que deliro.

“A pesar de la veta, o tal vez, porque existe, usted puede contar conmigo”.

Desde mi inspiración hasta mi página lastimosamente en blanco.

Agitando porvenires de poesía militante que recoja la cosecha de su ejemplo.

“Tengo una soledad tan concurrida”, tan repleta de las puertas que me llevó a abrir.

Y no cerraré las ventanas ni vestiré de luto.

Miraré hacia algún horizonte cerca, que lo adorne un río.

Con las ganas de parir razones de palabras que lo sigan contendiendo.

Porque puedo hablarle y escucharlo.

Y así “construir con palabras un puente indestructible”.

“Su mirada seguirá mirando y sembrando futuro”.

Porque sé Maestro que más allá de este tiempo…

“No habrá dudas ni resabios, lo querré más, todavía”.

Mara

Pudiste con tantos dolores que sí te murieron.

Cuando creías no poder hacerlo.

Cuando el aire era tanto que ahogaba, respiraste de nuevo.

Cuando las llagas emergían de tu piel multiplicándose, pudiste ir sanándolas.

Cuando esa noche se rompió ante tus ojos y con ella se fueron los besos y sueños, te armaste de otros nuevos.

Cuando te quitaron las ganas de todos y todo, pudiste contemplar otras partes y divisaste algún otro horizonte bueno.

Cuando te arrancaron el alma de tus manos dejándote vacía, sin canción ni cuna, comprendiste que tu piel llevaba puesta el alma que creías amputada.

Pudiste con tantos dolores que sí te murieron.

Pudiste pararte de frente al camino, de pie en tu lamento.

Pudiste seguir con la sangre en los ojos y el dolor en el cuerpo.

Pudiste soñar en voz alta y armar otros cuentos.

Cuando pensaste negando, afirmaste sintiendo, y así conseguiste latidos más frescos.

Cuando la noche era triste y repleta de miedo, le pusiste guirnaldas y bailaste al espejo.

Cuando tu boca estallaba mostrando el anzuelo, quitaste las redes y te lanzaste a mil besos.

Lastimaste tu carne.

Mutilaste tus manos.

Carcomiste tus ganas.

Sepultaste tus sueños.

Anulaste tu sexo.

Machacaste tu piel.

Secaste tus labios.

Mataste tu tiempo.

Resucitaste.

Saliste del lodo, limpiaste ese cuento.

Vestiste de cielo al  infierno.

Y saliste con barro en las manos y trepaste.

Y viste arcoíris dibujando tu cuerpo.

Y quisiste de nuevo un amor y cientos.

Y saliste del pozo en pleno desierto.

Te llenaste de flores el sueño y de canciones tu riego.

Te desnudaste de a poco, a tiempo.

Te apuraste a creer y creíste, de nuevo.

Pudiste con tantos dolores.

Tachaste mil hojas y volviste en silencio.

Queriendo quererte con vos y este juego.

Pudiste nacer y morir y volver a este ruedo.

Pudiste.

Creélo.

Mara...

INCOMPLETUD. Buscanoche hizo que busque partes que completen lo incompleto. Me quedé detenida en sus palabras como buscando, como intentando acercarme a algo, como queriendo ver en el hueco y en el vacío. Una parte que llegue y complete, un pretexto, una razón, un latido, un presentimiento, una acción, una omisión, un lamento, amor, abrazo, beso. Algo, algo que se estacione justo ahí donde urge que se quede, ahí donde hay faltas, ahí  donde hay restos. Ahí donde no está todo.

INCOMPLETUD. Busqué piezas que encajen, aromas que vuelvan, imágenes para dibujar, caricias para querer, busqué canciones que se hayan escapado de la memoria, objetivos truncados o abandonados, poesías con sólo tres letras, y labios con más de tres besos, lugares a los que siempre regreso sin haber ido nunca, y refugios seguros a los que accedo sin brújula. Busqué un cronograma capaz de indicarme la forma y el fondo, la noción y el sentido.

INCOMPLETUD. Partes que tengo y otras que vendí, y algunas que nunca compré. Campos. Mares. Ríos. Cielos. Tierra. Aire. Escenas que me lleven a esas escenas que vivo y re siento cuando me lanzo de nuevo, y no encuentro la falta si así lo recuerdo. Sé que está y que palpita, que respira y golpea, que atraviesa, salpica, pelea, batalla, encarcela, libera. Sé que si creo en lo completo perciba de más lejos lo incompleto. Pero la falta se hace llaga a veces y otras tantas no es sólo veneno.

 Mara...alguna noche de 2008

Y si caigo.

Y si vuelo.

Y si exploto.

Y si muero.

¿Dónde irán mis partes esparcidas por el viento?

¿Dónde esconderé la llave que ya no tiene encierro?

¿Dónde quedará mi esencia rancia y fresca?

Saldré del árbol vestida de pureza.

O de un cuento convertida en princesa.

Seré palabra andante y estrofa urgente.

Caricia y enigma, canción sin lamento.

El vino en la copa, el plato en la mesa.

El grito en la plaza, ahí en la protesta.

Un signo difuso, sutil, imperfecto.

Un niño que mires casi sin quererlo.

Saldré de la magia de alguna galera.

De la hoja de un libro que sea sorpresa.

Del mar más sublime y el calor más intenso.

No estaré en el acierto seguro, ni el deber más correcto.

No en la cordura primera ni en la razón más perfecta.

No seré la cosecha más pura ni la flor más bella.

No estaré en el trayecto derecho y sin huecos.

No seré el rezo que reces ni siquiera en tres deseos.

Seré rincones pequeños más que espacios inmensos.

Esa utopía constante, repleta de sueños.

Mara

Nota Publicada en el Periódico Engranaje. Por Mara

A 33 años del golpe genocida de 1976. Una plaza que se colmó de cuerpos en la continuidad de la exigencia del Juicio y Castigo. A 33 años de la instauración del régimen más sangriento de nuestra historia.

Se impone la vida sobre la muerte, la memoria sobre el olvido, la acción sobre la indiferencia; el cuerpo presente sobre la palabra efímera. Se impone la urgencia de justicia veloz sobre el letargo de años de inacción.

Cada vez son más los que llegan, distintas banderas, iguales consignas, distintos colores, los mismos motivos.

La plaza comenzó a llenarse, desde todas las diagonales, desde todas las esquinas, ocupando las calles, colmando las veredas, caminando, bailando, cantando, sentados en los cordones, en el pasto fresco de una plaza anfitriona que invitaba a quedarse, en ese colectivo heterogéneo y cierto, igual en la esencia del reclamo, más allá de las banderas.

Uno a uno, cientos, miles, encolumnados en la historia que se sigue escribiendo, latiendo, al compás de tantos bombos que llegaban desde los rincones más remotos del conurbano. “Banderas rojas, banderas negras…”, banderas azules y blancas, verdes, amarillas. Una Evita cierta y clara, presente y anhelada, cantada, sentida, reivindicada.

Pañuelos blancos, cabecitas negras, ojos claros, mestizos, pardos, bebés en sus cochecitos, niños tomados de la mano, adolescentes, jóvenes, hombres, mujeres. Pueblo, a secas y completo.

¿Quién convoca? Se escuchaba por ahí. La respuesta era difusa. ¿Qué importancia tenía después y antes de todo? Se estaba allí por algo mucho más inmenso que una lista de adhesiones y pretextos. Se estaba allí por la Memoria, aprendiendo de un terror profundo que durante años hizo que la plaza se vacíe de pancartas, y razones. Se estaba para decir y gritar, para contagiar el reclamo y la esperanza. Se estaba presente, en el pasado de lista que sólo puede hacer la conciencia individual y colectiva.

-“¿Papá quién es ese Sr. Que está en esa bandera?”

-“Ese Sr. Se llamaba Cacho Scarpati, era militante peronista y sobreviviente de uno de los campos de concentración, de Campo de Mayo. ¿Te acordás que te conté?”

Se repetían las preguntas en muchas caritas que miraban todo por primera vez, atrapando la historia, la de ayer y la de hoy. Aprendiendo.

-“¿Y esa bandera de colores qué es?”, preguntó un señor.

-“Es la de los Pueblos Originarios”, respondió un chico de apenas 15 años.

La semilla estaba plantada, y sus frutos a la vista de un padre orgulloso al escuchar a su hijo.

Muchas semillas se han plantado, hace 33 años atrás, no imaginando tal vez que una nena de 6 años marcharía sobre los hombros de su padre, llevando una pancarta que gritaba “Rico no es Derechos Humanos”.

Las semillas están plantadas, y el árbol está creciendo y será bosque repleto de razones, porque tenemos “30 Mil Motivos” que valen la pena.

A las Compañeras.

A las que luchan, lloran y besan.

A las que llenan vientres de sueños y ganas.

A las que golpean razones y certezas.

A las que siguen con todo y sin nada.

A las que siguen sin todo y con nada.

A las que siembran porvenires a cada paso.

A las que cosechan tangibles mañanas.

A las que sangran.

A las que ríen.

A las que insultan.

A las que rezan.

A las herejes.

A las que plantan banderas de futuro.

A las que combaten en varios frentes.

A las que perdonan.

A las que no olvidan.

A las que tienen miedo de tener miedo.

A las valientes que se animan.

A las que dan el pecho.

A las que ponen el pecho.

A las que curan heridas.

A las que explotan verdades.

A las que están siempre.

A las que están lejos.

A las que nombro.

A las que siento.

A las comandantes de la vida.

A las bailarinas de los cuentos.

A las artistas anónimas.

A las hacedoras de palabras.

A las guerreras sin escudo.

A las maestras de mi vida.

A las mayúsculas de ejemplo.

A las que pisan asfalto, praderas, montañas.

A las que tienen los pies en el barro.

A las que ponen el cuerpo en batalla.

A las que ponen el pan en la mesa.

A las que amasan las treguas.

A las que empuñan las garras.

A las que insisten y tienen.

A las que tejen motivos sin ovillos ni lana.

A las que cantan la vida en cada palma.

A las que pisan caminos y atajos.

A las que multiplican los peces.

A las que reparten latidos y contagian.

A las Compañeras: militantes de la vida.

A las Compañeras: Necesarias.

Mara. Marzo 2009

Una tarde sangrienta. Otra jornada de sangre. Otro episodio de represión y desidia.

“…Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la
vida, jodidos, rejodidos…” (Eduardo Galeano)

En la tarde del martes 4 de noviembre, la razón cargada de locura y muerte, de un policía alcoholizado, tomó la decisión de golpear a un menor en la montaña de basura del CEAMSE. No será ésta la noticia, seguramente, no se dirá la razón ni la causa primera que llevó a un desenlace terrible.

La gente que allí estaba, revolviendo, como todos los días, la basura de la montaña, para poder llevarse algo al estómago o a la venta, reaccionaron ante este acto, intentando impedir que lo siga golpeando. Todo pasó muy rápido, y la noticia corrió veloz: “Un Policía perdió el ojo”. “Los mismos de siempre ocasionando trastornos a la sociedad”, dentro y fuera de la montaña.

Las dudas, en cuanto al inicio del conflicto, hacen optar por quedarse con la parte más cómoda y sencilla de todas. ¿La culpa? La tienen ellos, claro, los “negritos” de siempre, los antisociales, los loquitos que te matan por $2.

¿Contará alguien que un pibe se está muriendo en una cama del Hospital Thompson? Que los golpes y las balas de goma lo dejaron en ese estado. Que hubo más de 20 detenidos. Que los corrieron, con palos, apuntándolos con sus armas de muerte, persiguiéndolos hasta incluso meterse en las casas. Que uno de los chicos detenidos aún no ha sido liberado por el hecho de estar, literalmente, desfigurado. Aún no lo pueden mostrar. Tienen miedo. Ellos también tienen miedo. Ellos, que imparten el miedo a fuerza de golpes y balas, también tienen miedo.

¿Qué se dirá? Que se ocasionó un trastorno de tránsito impresionante al cortar el camino del Buen Aire? ¿Qué saldrá reflejado en las pantallas de la realidad?

¿Se dirá que más de mil personas van todos los días a la Montaña de basura del CEAMSE para llevarse algo al estómago? ¿Se dirá que son ellos los que se buscan la dignidad a cada paso? ¿Se dirá que simplemente están reclamando, no ya,por un futuro, muchos de ellos ni siquiera se plantean semejantes sueños, sino un presente más digno?

¿Qué saldrá en la crónica roja de los diarios?

Al mismo tiempo que la gente de la Montaña de Basura del CEAMSE y los trabajadores de las Plantas Sociales de Reciclado cortaban la Autopista, la gente del campo amenazaba con volver a cortar las rutas de toda la Argentina, y se enfrentaban con la policía, derribando vallas en el Congreso. Al mismo tiempo, la gente de La Quema estaba en la otra punta, en el Conurbano Bonaerense, dialogando, intentando llegar a una solución que priorice su seguridad para volver a entrar a la montaña por la tarde. Al mismo tiempo, unos y otros. Disturbios de blancos. ¿Problemas de negros?

¿Se dirá que hace años que se le pidió al Gobierno de la Provincia de Buenos Aires y al Gobierno Nacional una mano para sacarlos un poco, tan sólo un poco, de la miseria más extrema?

¿Se dirá que lo urgente no es delito y el delito viene de otras ramas?

Si usted tuviese delante de sus ojos a la persona responsable de dar la orden de reprimir, y reprimió, y llevó a un chico a la terapia intensiva de un Hospital, y dejó a muchos más marcados por las balas de goma y los palos. Si usted lo tuviera delante de sus ojos: ¿Qué haría? Ellos nada hicieron, ellos los escuchaban, ellos le pedían explicaciones, ellos no los golpearon ni insultaron. Ellos se quedaron mansos ante la impunidad más cruel y clara. Ellos, no son Nosotros, evidentemente.

¿Qué mostrarán las ventanas que muestran nuestra realidad parcializada?

Todo pasó muy rápido. Las varas que miden las cosas difieren según quién las ejecute. Un pibe de La Quema en coma no es noticia. Porque “vale menos que la bala que los mata”.

Mara Fernández Brozzi