Dame

Dame ese beso que reclamo con enojos

el  perdón que no merezco,

la mirada que te pido a gritos,

la palabra que te exijo

Dame el aire que me falta para hacer el viento,

y la llama necesaria para prender el fuego,

la fortaleza que no tengo para atravesar el muro

y la seguridad para cubrir mis dudas

Dame un poco mas que el todo y no me lo escatimes,

la confianza que perdí en algún fracaso

la sonrisa que murió en quién sabe que lamento

y la constancia que trunqué en tantos abandonos

Dame el tiempo que se fue a lo lejos

el suspiro placentero por haber logrado algo

la certeza de escoger lo cierto

la sabiduría del error que enseña

y la parte ausente que en “no estar” se empeña

Dame esa mano tendida

para salir de mi entierro.

-Mara

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Darte

En tu miedo y en tu adiós,

en tu falta y en tu templo,

en tu a veces y en tu nunca,

te doy la poca valentía que me queda,

mis manos que abren esas puertas y reciben,

te doy mi siempre y mi ya y mi ahora mismo,

en tu culpa mi consuelo,

en todos tus besos rechazados te doy mis labios,

en tus noches de desvelo te doy cada uno de mis sueños,

en tus pasados borrosos te doy mis recuerdos,

en tus futuros inciertos te doy mis mañanas certeros,

en tu camino truncado te doy el mío que empieza,

en tus ojos cerrados te doy los míos abiertos,

en tu cuerpo con ganas te doy mi cuerpo y mis ganas,

en tus caricias te doy mi piel y mis piernas,

en tus sentidos confusos te doy los míos más claros,

en tu ayer olvidado te doy mi hoy sin olvido,

en tus movimientos de amor te doy mi vientre encendido,

te doy mi ritmo y mi agonía,

mi calma y mi tormenta,

mis respuestas y mis tres deseos,

mi último respiro, mi todo y mi cada uno,

mi sensibilidad y mis insultos,

mis enojos y mis odios,

mis pecados mas queridos,

mi verborragia y mi silencio,

en tu hambre y  tu sed te doy mi pan y mi agua,

en tu chiste malo te doy mi carcajada,

en tu infidelidad te doy mis lealtades,

en tu quizá tambaleante te doy mis "si" sin rodeos,

en tu dolor y en tus heridas te doy mis partes sanas y mis cicatrices,

Te doy cuanto tengo y hasta mis nadas si te hicieran falta,

Mi razón de vos sin razones que por vos se proclama.

                                                                                            --Mara  

De Oficio...La Palabra

Por Mara Fernández Brozzi (Nota Editorial publicada en el periódico Engranaje)

El 7 de junio se celebró el Día del Periodista, un oficio más, igual que cualquier otro, con su día especial en el calendario, y su excusa para detenernos a pensarlo.

Una herramienta más, una máquina perfecta que, a diferencia de otras tareas, todos la tenemos incorporada en el cuerpo: La Palabra, en todas sus formas. Pero la palabra puede ser vacía cuando no la llenamos de municiones que digan, reflexionen, movilicen, incentiven, despierten.

La palabra puesta no sólo para informar, sino para hacer sentir, más allá de una y todas las noticias.

“La Razón al servicio del hígado”, dice Eduardo Galeano. Perfecta descripción de lo que debería ser el quehacer periodístico, poner todo aquello que sale de las entrañas, y que la razón nos permita transmitirlo, que sólo sea un puente para comunicar lo que sale de adentro.

El Día del Periodista fue establecido en 1938 por el Primer Congreso Nacional de Periodistas celebrado en Córdoba, en recuerdo del primer medio de prensa con ideas patrióticas. El 7 de junio de 1810 Mariano Moreno fundó la "Gazeta de Buenos Ayres", primer periódico de la etapa independentista argentina. La Primera Junta indicó por decreto su fundación por ser necesario anunciar al público los actos oficiales y las noticias exteriores y locales. Sus primeros redactores fueron Mariano Moreno, Manuel Belgrano y Juan José Castelli.

Tenemos tantos nombres que han honrado este oficio, que han sabido hacer de la palabra la mejor trinchera donde combatir, que han puesto, y ponen no sólo la pluma sino el cuerpo en cada letra derramada: un Rodolfo Walsh, Osvaldo Soriano, Osvaldo Bayer, Gabriel García Márquez, Ernest Hemingway, y tantos otros escritores que han pasado y siguen pasando por las redacciones llevando el arte de escribir al oficio del periodismo.

El postulado de la “objetividad” impuesto para esta labor, es una falacia en sí mismo, quien escribe desde las entrañas no puede pretender semejante error, las entrañas no conocen de objetividades, inventadas sólo para servir a las subjetividades de quien cree que la objetividad es un valor humano. El valor se expresa sólo en la coherencia dicha, en lo sostenido, en el compromiso asumido frente a una realidad, lo subjetivo es parte inherente al ser humano, somos por ella y sin ella seríamos nada más que marionetas mecánicas, sin el corazón puesto en la acción del decir.

Un homenaje, un recuerdo, una excusa para pensar en este día especial en el calendario, a todos los obreros de la palabra, en todas sus formas, puesta allí, para ser leída o escuchada, desde el hígado hacia fuera, desde la sangre hacia la página de un diario.