Pudiste con tantos dolores que sí te murieron.

Cuando creías no poder hacerlo.

Cuando el aire era tanto que ahogaba, respiraste de nuevo.

Cuando las llagas emergían de tu piel multiplicándose, pudiste ir sanándolas.

Cuando esa noche se rompió ante tus ojos y con ella se fueron los besos y sueños, te armaste de otros nuevos.

Cuando te quitaron las ganas de todos y todo, pudiste contemplar otras partes y divisaste algún otro horizonte bueno.

Cuando te arrancaron el alma de tus manos dejándote vacía, sin canción ni cuna, comprendiste que tu piel llevaba puesta el alma que creías amputada.

Pudiste con tantos dolores que sí te murieron.

Pudiste pararte de frente al camino, de pie en tu lamento.

Pudiste seguir con la sangre en los ojos y el dolor en el cuerpo.

Pudiste soñar en voz alta y armar otros cuentos.

Cuando pensaste negando, afirmaste sintiendo, y así conseguiste latidos más frescos.

Cuando la noche era triste y repleta de miedo, le pusiste guirnaldas y bailaste al espejo.

Cuando tu boca estallaba mostrando el anzuelo, quitaste las redes y te lanzaste a mil besos.

Lastimaste tu carne.

Mutilaste tus manos.

Carcomiste tus ganas.

Sepultaste tus sueños.

Anulaste tu sexo.

Machacaste tu piel.

Secaste tus labios.

Mataste tu tiempo.

Resucitaste.

Saliste del lodo, limpiaste ese cuento.

Vestiste de cielo al  infierno.

Y saliste con barro en las manos y trepaste.

Y viste arcoíris dibujando tu cuerpo.

Y quisiste de nuevo un amor y cientos.

Y saliste del pozo en pleno desierto.

Te llenaste de flores el sueño y de canciones tu riego.

Te desnudaste de a poco, a tiempo.

Te apuraste a creer y creíste, de nuevo.

Pudiste con tantos dolores.

Tachaste mil hojas y volviste en silencio.

Queriendo quererte con vos y este juego.

Pudiste nacer y morir y volver a este ruedo.

Pudiste.

Creélo.

 

Mara...

 

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INCOMPLETUD. Buscanoche hizo que busque partes que completen lo incompleto. Me quedé detenida en sus palabras como buscando, como intentando acercarme a algo, como queriendo ver en el hueco y en el vacío. Una parte que llegue y complete, un pretexto, una razón, un latido, un presentimiento, una acción, una omisión, un lamento, amor, abrazo, beso. Algo, algo que se estacione justo ahí donde urge que se quede, ahí donde hay faltas, ahí  donde hay restos. Ahí donde no está todo.

INCOMPLETUD. Busqué piezas que encajen, aromas que vuelvan, imágenes para dibujar, caricias para querer, busqué canciones que se hayan escapado de la memoria, objetivos truncados o abandonados, poesías con sólo tres letras, y labios con más de tres besos, lugares a los que siempre regreso sin haber ido nunca, y refugios seguros a los que accedo sin brújula. Busqué un cronograma capaz de indicarme la forma y el fondo, la noción y el sentido.

INCOMPLETUD. Partes que tengo y otras que vendí, y algunas que nunca compré. Campos. Mares. Ríos. Cielos. Tierra. Aire. Escenas que me lleven a esas escenas que vivo y re siento cuando me lanzo de nuevo, y no encuentro la falta si así lo recuerdo. Sé que está y que palpita, que respira y golpea, que atraviesa, salpica, pelea, batalla, encarcela, libera. Sé que si creo en lo completo perciba de más lejos lo incompleto. Pero la falta se hace llaga a veces y otras tantas no es sólo veneno.

 Mara...alguna noche de 2008

 

 

 

Y si caigo.

Y si vuelo.

Y si exploto.

Y si muero.

¿Dónde irán mis partes esparcidas por el viento?

¿Dónde esconderé la llave que ya no tiene encierro?

¿Dónde quedará mi esencia rancia y fresca?

Saldré del árbol vestida de pureza.

O de un cuento convertida en princesa.

Seré palabra andante y estrofa urgente.

Caricia y enigma, canción sin lamento.

El vino en la copa, el plato en la mesa.

El grito en la plaza, ahí en la protesta.

Un signo difuso, sutil, imperfecto.

Un niño que mires casi sin quererlo.

Saldré de la magia de alguna galera.

De la hoja de un libro que sea sorpresa.

Del mar más sublime y el calor más intenso.

No estaré en el acierto seguro, ni el deber más correcto.

No en la cordura primera ni en la razón más perfecta.

No seré la cosecha más pura ni la flor más bella.

No estaré en el trayecto derecho y sin huecos.

No seré el rezo que reces ni siquiera en tres deseos.

Seré rincones pequeños más que espacios inmensos.

Esa utopía constante, repleta de sueños.

 

Mara