Nota Publicada en el Periódico Engranaje. Por Mara

A 33 años del golpe genocida de 1976. Una plaza que se colmó de cuerpos en la continuidad de la exigencia del Juicio y Castigo. A 33 años de la instauración del régimen más sangriento de nuestra historia.

Se impone la vida sobre la muerte, la memoria sobre el olvido, la acción sobre la indiferencia; el cuerpo presente sobre la palabra efímera. Se impone la urgencia de justicia veloz sobre el letargo de años de inacción.

Cada vez son más los que llegan, distintas banderas, iguales consignas, distintos colores, los mismos motivos.

La plaza comenzó a llenarse, desde todas las diagonales, desde todas las esquinas, ocupando las calles, colmando las veredas, caminando, bailando, cantando, sentados en los cordones, en el pasto fresco de una plaza anfitriona que invitaba a quedarse, en ese colectivo heterogéneo y cierto, igual en la esencia del reclamo, más allá de las banderas.

Uno a uno, cientos, miles, encolumnados en la historia que se sigue escribiendo, latiendo, al compás de tantos bombos que llegaban desde los rincones más remotos del conurbano. “Banderas rojas, banderas negras…”, banderas azules y blancas, verdes, amarillas. Una Evita cierta y clara, presente y anhelada, cantada, sentida, reivindicada.

Pañuelos blancos, cabecitas negras, ojos claros, mestizos, pardos, bebés en sus cochecitos, niños tomados de la mano, adolescentes, jóvenes, hombres, mujeres. Pueblo, a secas y completo.

¿Quién convoca? Se escuchaba por ahí. La respuesta era difusa. ¿Qué importancia tenía después y antes de todo? Se estaba allí por algo mucho más inmenso que una lista de adhesiones y pretextos. Se estaba allí por la Memoria, aprendiendo de un terror profundo que durante años hizo que la plaza se vacíe de pancartas, y razones. Se estaba para decir y gritar, para contagiar el reclamo y la esperanza. Se estaba presente, en el pasado de lista que sólo puede hacer la conciencia individual y colectiva.

-“¿Papá quién es ese Sr. Que está en esa bandera?”

-“Ese Sr. Se llamaba Cacho Scarpati, era militante peronista y sobreviviente de uno de los campos de concentración, de Campo de Mayo. ¿Te acordás que te conté?”

Se repetían las preguntas en muchas caritas que miraban todo por primera vez, atrapando la historia, la de ayer y la de hoy. Aprendiendo.

-“¿Y esa bandera de colores qué es?”, preguntó un señor.

-“Es la de los Pueblos Originarios”, respondió un chico de apenas 15 años.

La semilla estaba plantada, y sus frutos a la vista de un padre orgulloso al escuchar a su hijo.

Muchas semillas se han plantado, hace 33 años atrás, no imaginando tal vez que una nena de 6 años marcharía sobre los hombros de su padre, llevando una pancarta que gritaba “Rico no es Derechos Humanos”.

Las semillas están plantadas, y el árbol está creciendo y será bosque repleto de razones, porque tenemos “30 Mil Motivos” que valen la pena.

A las Compañeras.

A las que luchan, lloran y besan.

A las que llenan vientres de sueños y ganas.

A las que golpean razones y certezas.

A las que siguen con todo y sin nada.

A las que siguen sin todo y con nada.

A las que siembran porvenires a cada paso.

A las que cosechan tangibles mañanas.

A las que sangran.

A las que ríen.

A las que insultan.

A las que rezan.

A las herejes.

A las que plantan banderas de futuro.

A las que combaten en varios frentes.

A las que perdonan.

A las que no olvidan.

A las que tienen miedo de tener miedo.

A las valientes que se animan.

A las que dan el pecho.

A las que ponen el pecho.

A las que curan heridas.

A las que explotan verdades.

A las que están siempre.

A las que están lejos.

A las que nombro.

A las que siento.

A las comandantes de la vida.

A las bailarinas de los cuentos.

A las artistas anónimas.

A las hacedoras de palabras.

A las guerreras sin escudo.

A las maestras de mi vida.

A las mayúsculas de ejemplo.

A las que pisan asfalto, praderas, montañas.

A las que tienen los pies en el barro.

A las que ponen el cuerpo en batalla.

A las que ponen el pan en la mesa.

A las que amasan las treguas.

A las que empuñan las garras.

A las que insisten y tienen.

A las que tejen motivos sin ovillos ni lana.

A las que cantan la vida en cada palma.

A las que pisan caminos y atajos.

A las que multiplican los peces.

A las que reparten latidos y contagian.

A las Compañeras: militantes de la vida.

A las Compañeras: Necesarias.

Mara. Marzo 2009