La biblia y el calefón

Bajo los puentes, fuera del mapa, embarrados de olvido.

Dedos que señalan, corazones inyectados de sangre y locura.

Razones que fabrican para apuntar directo y sin fallas.

Cómodos miran y sentencian, reproducen miedo y dureza de alma.

Toman las calles, llevan pancartas, cantan consignas de muerte y venganza.

No importa la sub-vida del otro, ni el hambre urgente, ni la mano ausente.

Esa vidriera en la que exponen su motor oculto de muerte.

Llevan los niños sin bombos ni pieles curtidas.

Descartan la causa, la omisión y miseria, alzan banderas de dolor merecido.

¿Y el del otro? No merece doler, no merece flamear, no merece vivir.

Levantan los vidrios, cierran los ojos, dan vuelta la cara.

Esconden las manos, escupen sus miedos, niegan su falta.

Mara. Marzo de 2009  (Entre dientes)

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Despertarse o dormir el sueño que dibuja eso que deseamos.

Dos instancias, dos opciones, dos atajos.

Ese mundo imaginado en la batalla.

Donde no se queden fuera, ésos que no tienen nada.

La mano encima de la otra no desde la dádiva.

Compartir el pan y el vino, la canción y el alma.

Desterrar las rejas interpuestas que dividen y encarcelan.

Mirarse a los ojos sin el miedo de antesala.

Despertar y sacudir los cuerpos de los que no ven nada.

Aquellos que no sienten frío ni desesperanza.

Que pisen el barro, que abracen el lodo, que sientan la falta.

“Que la tortilla se vuelva…”

“Que los pobres coman pan, y los ricos, mierda, mierda…”

Mara. Marzo 2009

Imaginarios brazos, de par en par abiertos.

Vi ojos mirando e instándome a seguir viendo.

Calles perdidas en el tiempo y rescatadas en la magia.

Rostros que no pertenecían a mi rutina ni a mi sangre.

Mares chicos y grandes, de acuerdo al enfoque de mi perspectiva.

Canciones que hice mías en apenas un instante.

Ese mismo que pudo acapararme de una vez y para siempre.

Vi tanto al verme casi por primera vez.

Desnuda y plena en medio de algo que no era mío.

Que ya me pertenece.

Calma y atenta. Embriagada de sorpresa.

A cada respiro y pie descalzo.

Noches de luna llena y tardes de sol yéndose.

Descubriendo en el segundo que no busca pero encuentra.

Vi besos de esos que no se dan pero se sienten.

Subí y bajé con y sin aliento para seguir.

Me perdí en el hallazgo sublime de esa porción de espacio.

Y me quedan los susurros en bossa y timbales sonando.

Las voces que me seguirán cantando y sintiendo.

El latir perpetuo de haber pasado un rato de la vida viviendo a más de cinco sentidos.

La arena metida en la piel y la carne.

Un refugio necesario donde vuelvo a respirar, ahora, cuando falta el aire.

Mara. Febrero 2009

Nueva edición del juego de los relatos

Creado por Pablo "El Machadiano". Gracias Pablo por poner en marcha de nuevo este tren. Dejo el mío acá, y el listado de los demás, con sus direcciones para que puedan leerlos.

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Mójame los pies… (Por Mara)

Pidió. Exigió. Suplicó. Una extraña sensación la envolvió en un segundo. No podía esperar. No quería. Ordenó: -“!A esa orilla! ¡Hacia allá! Ahí me quedo”. Todos se miraron asombrados. No entendían. Querían entender. No podían.

Sin mediar palabra, quien estaba al mando del timón, viró hacia la orilla reclamada. Quedaban tres en el barco. Quedó ella en la isla. Sola. Sin más que ella, en ése y cientos de instantes.

No dudó. No quería hacerlo. No podía. No sentía culpa por haber abandonado el viaje. Por haber emprendido otro. Más interno. Más difícil. Más extraño. Más tormenta. Menos calma.

Contemplaba sin mirar aquel barco que se iba alejando de la orilla. Miradas que la penetraban hasta desaparecer y evaporarse antes justo del horizonte.

Que no se haga rápido de noche, se decía internamente. No quería tener miedo. No podía tenerlo. Sentía miedo. No podía evitarlo. Quería hacerlo.

Pidió. Exigió. Suplicó. Una extraña paz la envolvió en un segundo. No podía esperar. No quería. Etérea. Calma. Cierta. Fue sintiendo la humedad de la arena en sus piernas. Se paró erguida. Fue sintiendo que el agua acariciaba sus pies, sus rodillas, su pelvis, su cintura, sus pechos, su mentón, boca, nariz, ojos…cielo.

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  Ni muy Mucho. Ni tan Poco. (Por Mara 14/03/2008)

¿A qué les remite esta frase? Piensen, piensen, que algo caerá.

Mientras buscan en sus adentros y "afueras", les voy a contar lo que a mí me representa.

Ni empalagoso. Ni seco. ¿Ta? Sé que esto puede llevar a que ellos, siempre ellos, piensen: “!Bueh!, a la final nada les viene bien”. Y no es así. O sí, pero esto merecería ser tratado como capítulo aparte, ni paréntesis ni párrafo, sino capítulo.

Un término medio es eso, medio, ni para un lado, ni para el otro. Y ya vamos al grano no se preocupen que no me extenderé más en la intro.

A las mujeres nos gusta que nos halaguen, que nos digan que nos quieren, que estamos lindas, que somos inteligentes, y todos los derivados posibles de esto. Pero no nos gusta que todo el tiempo lo hagan.

A las mujeres no nos gusta que nunca, jamás de los jamases, nos expresen un “te quiero”, nos digan que estamos lindas, que somos inteligentes.

¿Se entiende por dónde vamos? Para los que no, acá va una brújula a modo de texto lleno de indicaciones, que tal vez, les sirvan para servirnos mejor a nosotras.

El abuso es malo por definición: “Acción y efecto de abusar”, más claro imposible, más corto también. Es eso, se abusa y listo. Tenemos diferentes tipos de ellos claro está: está el Abuso de Autoridad, el de Confianza, el de Derecho, el de Posición Dominante, el de Superioridad, el Sexual; esto según varios diccionarios consultados. Vamos a incluir otro, que de no hacerlo no tendría sentido esta charla: El Abuso de Palabras, con su contrapartida: La Escasez de las mismas.

En el caso del Abuso de Palabras ¿qué queremos decir? Que nos, me, te, molesta que hagan uso indiscriminado de ellas, que salgan de ustedes casi como vómito, escupidas, salvajemente de sus labios. Por más dulces y tiernas y buenas que sean estas palabras, hacer mal uso de ellas (léase, abusar, repetirlas 10 veces en una oración de veinte) suenan mal, caen mal, empalagan.

Lo que ocurre generalmente es que luego de escucharlas una y otra vez, dejamos de oirlas, pasan inadvertidamente por nuestro cerebro, y ni hablar del corazón, que para esta altura ya ha puesto un filtro importante.

No es necesario decir a la mujer amada cuánto se la ama cada diez segundos. No es necesario decir lo mucho que se nos quiere, todo el tiempo, reiteradas veces. Las palabras y su abuso nos conduce, inevitablemente casi, por dos caminos: o el hartazgo o la desconfianza.

No digo que no existan mujeres que no amen este tipo de hombres, verborrágicos en cuanto al amor verbalizado se refiere, no digo que no. Pero Algunas no somos Todas. Sólo son algunas. Y yo acá no me ocupo de esas algunas sino de estas algunas.

Si todos los días me decís que estoy linda, así me veas recién levantada, con ojeras, los pelos revueltos, y los ojos hinchados…cuando me produzca y real y objetivamente esté linda no tendrá el mismo valor tu “!que linda estás!”. Porque ¡No!. Porque es mentira que lo estoy en esas condiciones. Porque soy mujer y sé que es necesaria la producción para verme bella.

Si me dejás en la puerta de mi casa y pasan cinco minutos y me llamás para decirme que me extrañás: ¿cómo voy a creer yo que eso es cierto? ¿Cómo se hace para extrañar a quien se acaba de ver? No entiendo. Ni lo entenderé. No es frialdad muchachos, es realismo. Ese “te extraño” es más una frasecita linda de novela que una realidad concreta.

Ahora, si nunca me decís nada, si estoy lindísima y vos ni te mosqueás, seguramente te lo reclamaré de alguna manera, a veces explícita, otras no. Si mi inteligencia, mi sagacidad, mi rapidez, no te sorprenden jamás, eso sí que no es objetivo, es que no querés dar el brazo a torcer para decirme una verdad.

O sea, ni una cosa ni la otra. Algo que esté en el medio, que se ubique justo donde necesitamos que se ubique. Porque así somos, en búsqueda constante del equilibrio perdido.

¿Será o no será hormonal? Quien sabe. Pero no importa mucho eso, lo que sí importa es que dada nuestra construcción, ésta, la de algunas digo, las cosas en abundancia nos sobrepasan, y las escasez nos deprime.

Un camino con menos escombros de lo que parece. Aunque cueste creerlo.

Es simple: Ni Muy Mucho. Ni Tan Poco.

Hace un tiempo quise incursionar en un terreno distinto, en lo que a escritos se refiere. Escribir desde mi lugar de mujer hacia la mujer, poniendo a debate las cosas que nos van sucediendo, claro está que sirve también para que los hombres lo lean y así nos entiendan mejor, o definitivamente dejen de hacerlo por completo. Una mirada femenina. Un abanico de escenarios y cuestiones. Empezaré con una de ellas, a las que di en llamar Columnas Femeninas, como anticipando el contenido. Les dejo acá una de ellas.  Y que arranque nomás el debate, o no....ya veremos.

Quisiera hacer una previa aclaración para mi hermoso y siempre bien recibido público masculino, esto no es contra ustedes, esto no es una guerra de sexos, simplemente es una mirada de mujer. Que no los encierra ni etiqueta. Las generalidades sirven para hablar de generalidades. Nada más.

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12/03/2008

SOY SOLA Por Mara

Siempre detesté esas dos palabritas juntas. Porque “Soy” puede resultar fascinante acompañada de otras palabras, como: “Soy Linda”, “Soy Inteligente”, “Soy Buena”, etc., etc., etc. Lo mismo ocurre si empleamos el “Sola” con otras como ¿Sola o acompañada puedo ir?, ¡Sola mejor!, “Sola mi persona en el tren de vuelta a casa”, y así podemos sumar miles de ejemplos.

El punto es cuando las unimos: “Soy Sola”. Es toda una sentencia. Es una advertencia. Es una amenaza, hasta el punto de poder provocar comentarios varios, respecto a la causa de ese estado.

No podemos, nosotras, las solas, evitar que esto pase. No podemos. Por más que nos empeñemos en dar todas las razones más razonables y modernas del mundo. Siempre habrá quien emita un: ¡pobre!; como si se tratase de una enfermedad terminal, cruel, y por si fuera poco, larga, larguísima en su agonía.

No faltará quien saque rápidas conclusiones, y punzantes claro está, como: “y, algo debe tener”.

Esto se agudiza cuando las solas hemos pasado los treinta, hace rato, o hace cuatro años para ser más precisas en los datos.

¿Y cómo hacer para que no crean lo que no queremos que crean? Porque de esto no zafa ninguna. No, Ninguna. En algún momento, alguna persona, con pensamientos más retorcidos que otros, se atreverá a decir: ¿no le gustarán las mujeres?

¡No! Y grito, sí. Claro que grito. No por homofóbica, no porque no quiero que me comparen ni me señalen de esa manera. No tengo nada con las personas a las que les atraen los de su mismo sexo. Por Dios! Tengo una mente abierta y evolucionada, he crecido con estas cosas, y es más, tengo amigos gays. ¿Ven?

Bueno, no pueden acusarme de homofóbica, pero tampoco de lesbiana. Como si fuese poco estar sola a los 34, encima quieren endilgarme que no me calienta la testosterona. Me levanto contra estos pensamientos que pretenden encasillarnos de esta forma tan mediocre. Me rebelo y hasta puedo, si así lo quisiesen mis colegas de estado civil, formar una liga de autoconvocadas contra estos fines.

Porque, en definitiva: ¿qué tiene que ver el no haber encontrado, aún, (y deténganse en el aún, porque más adelante desarrollaré esta idea positiva) al hombre de mis sueños con que hayan dejado de gustarme?

No soy de las que abandonan el barco porque no haya tantos marineros a la vista. Bueno, la verdad que el ejemplo de los marineros no fue el mejor de todos, nunca me gustaron los que llevan uniformes, salvo, los médicos, que confieso tener una especie de morbo para con ellos (este será también otro posible concepto a desarrollar), pero, en fin, puse marineros porque hablábamos de barcos, nada más que por eso. De hecho no sólo que no me gustan, sino que les tengo rechazo absoluto. Cuestión de piel.

Volviendo al eje. Si recordarse cuál es podría retomarlo con mayor rapidez. Bueno, eso. Que me gustan los hombres. Mucho. Demasiado. Extremadamente. Adictivamente. Si. Contundente.

El tema es que nunca aparecen completos, o al menos para mí no lo están. Debería ser inventada la maquinaria que permita unirlos, una cosita de este, otra de aquel, y así hasta que el producto sea 100% consumible.

Se los dejo a las mentes brillantes capaces de lanzar al mundo semejante invento, sé que yo ya no lo veré; pero esta no es mi causa, es la de muchas, muchas que vienen detrás de mí. Muchas que aún no saben que el futuro de ellas será el presente mío. Lo pido por ellas, que aún creen que tienen toda una vida por delante. Por ellas que piensan que aparecerán cientos más, miles más.

Por ellas, utópicas del amor y las relaciones. Jóvenes, adolescentes, niñas, que aún tienen la ingenuidad maravillosa de creer que llegará ese “mejor entre todos los mejores”.

Cuando llegue el momento, irremediable, en que se den cuenta que no es así, que ha pasado la vida, rápido, increíblemente rápido, a pasos tan veloces que no sabemos muy bien cuándo fue que dejamos de ser nenas. Cuando lleguen a esa instancia en la que se vean hablando con sus amigas sobre la escasez de hombres reales, y todos los temas que derivan de ese gran tema; cuando llegue ese segundo quiero que ellas sí puedan tener a mano esa maquinita que les permita ir armándolos a gusto y a medida. No lo veré yo. Pero sin dudas que lo disfrutaré desde donde me toque estar.

Cielo o Infierno. Sola o acompañada. Será siempre una elección.

Será difícil ordenarme en el relato. Para muchos que vienen a visitarme a mi rincón será algo tal vez inentendible, pido perdón por eso. Pero mi Argentina viene atravesando un conflicto que ya lleva más de tres meses, aunque no estoy de acuerdo con que sean tres meses, creo que este conflicto lleva años y años de historia. Es lo que te ubica de un lado o del otro de la calle. Ellos y Nosotros será una división eterna. Una división que, aunque no lleguen a comprenderla, me hace sentir orgullo: orgullo de estar parada claramente de un lado, con convicciones inclaudicables, con banderas que siempre estuvieron alzadas, con ideales firmes, no con cambios pragmáticos y oportunistas. Con los ideales no se jode, aunque muchos sean los que los pisotean una y un millón de veces.

El Conflicto Campo Vs Gobierno, al que llamo Campo Vs Modelo Ideológico, Político, Social, no ha dividido más a los Argentinos. Siempre lo estuvimos. Y lo seguiremos estando. Porque me quedo de esta vereda, porque Amo Odiar a los que Odio, porque no negocio con la sangre de mi pueblo, con mis 30.000, con una generación que dio la vida por el sueño de un mundo diferente, porque no me ubico del lado de los que apoyaron todos los golpes de estado y tienen manchado de sangre y complicidad el cuerpo y la mirada.

Porque la división va mucho más allá de una bandera política. Porque como siempre digo, uno primero siente de una determinada manera y luego se ubica de un lado u otro en términos ideológicos. Por esto queda justificado mi repulsión por ciertos sectores, y díganme intolerante y pongan el calificativo que más les guste. Pero el Odio es solamente la otra cara del Amor. Si Amás fervientemente algo es lógico que odies su opuesto, de lo contrario no amarías fervientemente nada.

La famosa resolución 125 del Gobierno Nacional y Popular que estableciera las retenciones al campo, generó una de las mayores polémicas de los últimos tiempos, y como dije más arriba, no es que dividió al país, siempre hubieron dos veredas, y siempre las habrá. La derecha de siempre, grandes grupos económicos, concentradores de poder y riqueza, quienes siempre han despreciado lo popular, los que peor le pagan a sus peones, etc. etc. etc., y los del otro lado: los del campo popular y nacional.

La noche de ayer quedará marcada en la historia Argentina, marcada a sangre, a fuego. Noche de votaciones con empates técnicos (?) paradojas de un sistema cada vez más paradójico: 36 a 36, el voto de los Senadores, y el desempate de alguien que perteneciendo a este Gobierno por ser el Vicepresidente de nuestra Presidenta, votó en contra, con ambigüedades en primera fila, no dijo mi voto es por la negativa, dijo "mi voto no es positivo". Todo un significado hasta en el modo mismo de su enunciación. No pudo decir negativo, tuvo que meter el vocablo positivo como queriendo salvarse de algo, algo de lo que no se vuelve, quien  traiciona traiciona, se pueden utilizar los argumentos que se quiera, pero la traición sólo tiene una lectura: DESLEALTAD. Materia que no fue enseñada, o no fue aprendida pro muchos de nuestros senadores también, que haciéndose llamar Peronistas  han votado en contra.

Estuve en la Plaza de los Dos Congresos hasta último momento. Vi las caras de tristeza, bronca, indignación, desilusión, de muchos argentinos. Vi los pasos que se iban de la plaza con las cabezas en alto pero las miradas bajas, las banderas en alto, los ideales intactos, las sorpresas que ya no nos sorprenden en este juego perverso de los camaleones de siempre. Mi mirada era una de esas. Y no puedo hoy tener un pensamiento que no salga desde las entrañas, esas mismas que esperaban que esta vez la rueda empiece a girar de otra manera, y tal vez, poder cantar y hacer real este: "que los pobres coman pan y los ricos, mierda mierda". Creí, tuve ganas de creer que, esta vez, la baraja mostraría otro juego posible. Pero no. Eso no pasó. Pero no bajaremos los brazos, ni claudicaremos las luchas, ni bajaremos las banderas.

Lo híbrido del otro sector no hará más que empezar a mostrar sus fisuras que llevan en sus propios genes. Empezarán a quebrase, a mostrar las cosas que no han mostrado en todo este tiempo, las diferencias saldrán a la superficie. Y recién ahí veremos las verdades que han pretendido esconder tras sus interminables mentiras.

Sólo se necesitará observar las dos veredas nuevamente. Y veremos que de este lado estaremos los mismos, con los mismo ideales firmes y permanentes, porque la historia lo ha demostrado. Y que del otro lado estarán los mismos, pero divididos, porque no son una masa homogénea, son partes que se unieron coyunturalmente contra algo. La clase media más reaccionaria, una vez que se les pase el fervor por golpear sus cacerolitas se meterán de nuevo en su mundo  apático y pasivo, seguirán sin tender manos y sin poner el cuerpo en nada.

EL país está dividido. Y las cartas están manchadas. Se ve la mugre que viste a los traidores. Se ve la hilacha que cubre a los antipopulares de siempre. Se ve la complicidad, el oportunismo, la desidia, el egoísmo.

No me vengan con pacifismos baratos. No lo compro. Y no porque diga guerra. Lean más allá de lo literal de las palabras. No me reconcilio con aquellos que nada me une, con aquellos que todo me separa. Porque se trata de sentir, y después de sentarse, de un lado o del otro.

Y mi orilla es ésta. Y la de ellos está muy lejos de la mía. Ellos y Nosotros. Y repito, para amar fervientemente, y desde las entrañas, algo, exige que lo opuesto no sea ni siquiera apreciado. O estás de un lado o estás del otro. Los tibios no escriben la historia, aunque formen parte de ella.

Los resultados son sólo eso. Los procesos son otra cosa. Y los compañeros que vienen forjando la historia desde el movimiento popular saben más de procesos que de resultados, de eso se trata...de seguir caminando, no claudicando, resistiendo, enarbolando...las mismas banderas, los mismos ideales.

!TE CONVIDO A CREERME CUANDO DIGO FUTURO!

"Somos de la Gloriosa Juventud Peronista,

somos los herederos de Perón y de Evita,

a pesar de las bombas de los fusilamientos,

los compañeros muertos, los desaparecidos...

!No nos Han Vencido!"

Un regalo que me dieron, y aquí lo guardo, aquí en mi corazón, y en mi refugio, que vendrían a ser la misma cosa. Estas letras no son mías, no las escribí yo, pero claro que son mías. Hermosamente mías.

En este lugar yo comparto mucho de lo que me va pasando, y esto me pasa, esto me atraviesa: alma, mente y cuerpo, por eso acá lo dejo, y lo comparto.

A vos, !poeta artesano! decirte G R A C I A S! Por esto y lo otro...

Gracias COMPAÑERO!

Mara

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Quise disfrutar contigo.

Recorrer cada calle de este mundo mágico.

Con mi mujer.

Con mi compañera.

Con mi elegida.

Quise tu madurez a mi lado.

Quise tu optimismo.

Quise tu alegría.

Quise tu cintura en mis manos.

Quise tu pelo en mis labios.

Quise tus silencios.

Bella melancolía del viento.

Quise tu profundidad de corazón.

Tus palabras pensadas.

Condimentadas con el más virgen de tus impulsos.

Sabes que también quise tu perfil en mi pecho.

Mis dedos echaron de menos tus cabellos.

Mi boca expresó sequía.

Mis ojos se cerraban.

Pero mi sonrisa se expandía.

Porque entendía que yo te veía.

Disfrazada de imaginación.

Caminando hacia mí.

Con un vestido largo, brillante y dulce.

Cómplice.

Compañera.

Martín. Julio de 2008

Gracias Cómplice, Compañero! Mara

!No puede no Crecer!

Espero. Te espero.

¿Podré hacerlo?

¿Querré?

Me lancé al juego sabiendo algunas reglas.

Ignorando otras tantas.

Conociendo lo que soy cuando no sos cerca.

Temiendo. Temiéndome.

Me arrojo la paciencia.

Me creo esta novela sin finales previsibles.

Me aventuro a sorprenderme más de mí que de vos.

No enloquezco y digo “líbrame de la tentación”.

Sin amén.

Sin pecado y sin tiempos.

Te esquivo a vos que me ves a centímetros de mis ojos.

No te veo.

Ni te siento.

Tu cuerpo es el anzuelo.

Ni siquiera lo muerdo.

Me río de tus dotes de actor compenetrado con su presa.

Te seduzco apenas.

Y me voy sin el deseo ni las ganas interpuestas.

Puedo saciarme en el recuerdo que me das estando lejos.

Puedo hacerlo.

Y Quiero.

Instándome a leer en mi piel la verdad de mis deseos.

Y así es que logro transmutarme del instinto de la carne…

Al placer que elijo ver…

… en esta espera…

Mara Junio de 2008

Este texto me lo pasó un amigo por mail. Me pareció más que esclarecedor para entender el conflicto Campo Vs. Gobierno. Yo le llamaría Campo Vs. Pueblo, Derecha Vs. Modelo Ideológico, Político, Económico, Social, etc. Aquí están explicados de una manera sencilla los puntos esenciales de lo que en verdad ocurre. Quieren vendernos otra verdad, pero depende de nosotros quitarnos el velo o no.

Sé que esto dará para la polémica. No sacaré ningún comentario, salvo aquellos que puedan producirme urticaria. En este espacio no se permiten opiniones pro milicas ni pro oligarcas. Es mi rincón y decido qué dejo y qué tiro a la basura. Pueden decirme intolerante, y respondo Si! Ante ciertos pensamientos, sentimientos lo soy. No tengo grises cuando se trata de DEFENDER MIS IDEALES!

Para entender un poco más qué es en verdad lo que le pasa al sector del campo en su efusiva pelea contra el Gobierno Nacional y Popular.

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LA PATRIA CONSOLADORA

Un día como hoy pero de 1980, suponéte, que yo heredé una fábrica de consoladores.
Durante 20 años la pude mantener de pedo. Hacía consoladores para la Argentina porque mis costos eran muy altos y mi fábrica no era competitiva para exportarlos. Los consoladores taiwaneses y los de India eran mucho más baratos. En fin, suponéte que mi problema era que por cada peso que yo ponía, mi fabrica podía producir solamente 5 ctvs. más. Esto en las mejores épocas. En otras, suponéte, que directamente perdía plata. Ahora, los taiwaneses, por cada peso invertido ganaban 40 ctvs., con lo cual, ellos podían bajar el precio de venta de sus consoladores para competir con los míos y es así que ellos vendían más consoladores que yo.
Para fines de los ´90 mi fábrica estaba fundida y yo debía mucha plata al banco.
Ahora, suponéte que un día el gobierno decide devaluar la moneda. En el gobierno
piensan que si se devalúa la moneda se favorece a la producción porque se achican los costos nacionales en relación al precio internacional. A mí me re conviene porque puedo empezar a ganar más plata por cada peso invertido y así puedo competir con los consoladores taiwaneses. Para devaluar la moneda la sociedad entera tiene que pagar el costo: luego de una devaluación los sueldos de toda la gente valen menos que antes, aunque en números sea lo mismo, pueden comprar muchas menos cosas. Igualmente la sociedad decide hacer ese esfuerzo porque sirve para reactivar la producción y generar trabajo para todos.
El gobierno, en su decisión de favorecer a la producción, me refinancia mi deuda con el banco, me da una tasa de interés muy barata y yo puedo quedarme con mi fábrica.
Además, para mantener el precio de la moneda devaluada sale a comprar dólares todo el tiempo, miles de millones de dólares para que los consoladores argentinos sean competitivos. Encima, como yo para hacer consoladores necesito goma y la goma es un derivado del petróleo y como el petróleo tiene precio internacional y está en dólares y cada vez más caro, el gobierno me rebaja el costo de la goma, subsidiándola. Tanto la plata para pagar mi deuda con el banco, como la plata para mantener alto el dólar, como la plata para financiarme la goma, sale de las arcas nacionales, del Estado. Es así que, entonces, todos los argentinos ayudan a pagar mis deudas y a financiarme los costos de mi producción.
En fin, ahora yo tengo mi fábrica con una rentabilidad bárbara de 35 por ciento por
cada peso que invierto. Encima, se reactivaron todas las fábricas del país, creció el
trabajo y los salarios. Ya van 5 años seguidos en que la situación mejora cada día. Mi
actividad está tan subvencionada que prácticamente no tengo riesgo empresario, es
decir, tengo que hacer fuerza para que me vaya mal.
¿Y entonces qué pasa? Pasa que de golpe en China hay una revolución sexual. Todas las chinas se revelan, se cansan de que los chinitos no se pongan las pilas en la catrera y salen como locas a comprar consoladores de goma. Miles de millones de chinas -desesperadas- haciendo cola para comprar artefactos que satisfagan sus necesidades. En China, el gobierno declara la Emergencia Sexual y saca una Ley de Seguridad Consolante: abre las fronteras, sin impuestos, para todos los consoladores del mundo que quieran entrar en la China. El precio internacional de los consoladores se dispara, un consolador sale dos, tres, hasta cuatro veces lo que salía antes.
A mí me viene al pelo. Suponéte que, de pronto y por una cuestión ajena, por cada peso invertido puedo sacar hasta dos pesos con treinta centavos, ¡una rentabilidad del 130 por ciento! De golpe, hacer consoladores no sólo es una actividad que me permite vivir bien, ahora me permite hacerme millonario. Y eso que sigo siendo un "pequeño productor de consoladores", que no es lo mismo que "productor de pequeños consoladores". Así y todo estoy ganando, suponéte, 40.000 pesos por mes. Chocho.
¿Pero qué pasa? Como hacer consoladores es tan rentable, muchos de los que hacen
fideos, remeras, lapiceras, latas de comida, remedios o galletitas se vuelcan masivamente a la industria del consolador porque todos quieren hacer mucha plata, obviamente. Como consecuencia, en Argentina pasan tres cosas:
1. Todos los consoladores se venden al exterior, dejando a los consumidores de
consoladores argentinos sin el producto o al mismo precio que se paga afuera (carísimo).
Como nuestros sueldos están devaluados y están devaluados para que se puedan fabricar un montón de cosas, esta consecuencia es absolutamente injusta ya que hacemos el sacrificio para que se puedan fabricar consoladores pero nos quedamos sin la capacidad adquisitiva para poder comprarlos.
  2. Como consecuencia de que muchas fábricas se cambian al rubro de los consoladores de goma, se dejan de fabricar muchas cosas y al haber menos cantidad de esas cosas, aumentan de precio, con lo cual nuestros sueldos pierden poder adquisitivo con respecto a todos los productos.
  3. Además, como es tan rentable hacer consoladores, mi fábrica aumenta de precio. Antes valía 100.000 pesos, ahora vale 500.000 pesos. Entonces yo ahora ya ni siquiera trabajo. Directamente me conviene alquilar mi fábrica a otro que la trabaje mientras yo me rasco el higo todo el día. Vienen fondos de inversión, pooles empresarios y empiezan a alquilar fábricas en todo el país y las dedican a la producción de consoladores.
El gobierno, entonces, tiene que hacer algo. Porque la gente lo votó por haber
reactivado la economía pero siempre y cuando los sueldos alcancen para vivir, lo cual es lógico. La gente aceptó pagar el costo de la deuda de los sectores productivos, pero a cambio de poder trabajar y comer, como mínimo y, por ahí, en el mejor de los casos, progresar.
Y lo que hace el gobierno es ponerme retenciones móviles a la exportación de
consoladores, con lo cual, ahora mi rentabilidad vuelve a ser del 30 por ciento. Cuando aumenta mucho el precio del consolador, aumentan las retenciones; cuando baja el precio del consolador, baja la retención. Yo siempre gano lo mismo, o sea, mucho: 30 por ciento anual, que es seis veces más que lo que gana una fábrica de consoladores en cualquier lugar del mundo.
Suponéte que, entonces, yo soy un tipo muy irracional y egoísta. Suponéte que además no tengo memoria, no me acuerdo de lo mal que me iba antes y me olvido, además, de los esfuerzos que hizo toda la sociedad para que a mí me vaya bien. De golpe me junto con todos los productores de consoladores y me pongo a armar un gran quilombo. Corto las rutas y no permito el paso de ningún otro producto. Genero desabastecimiento, suben los precios, la gente pierde aún más poder adquisitivo, etc.
Para justificarme, me dedico junto a mis compañeros fabricantes de consoladores a
diseñar un discurso que me exculpe de mis acciones antipopulares y desestabilizadoras: "Consoladores=Patria", "Paja o Muerte", "Todos somos Consoladores", "No al Aborto, Sí al Consolador", "Con los Consoladores estábamos mejor", "K tirame la goma".
La oposición y los medios me apoyan, aunque lo hagan solamente porque están en contra del gobierno y se aprovechan de la situación. Suponéte que a mí no me importa y me aprovecho también de ese apoyo.
Hasta acá la historia es igual a la del campo. Pero suponéte que en vez de pasar lo
mismo que pasa con el campo, en el conflicto de los consoladores pase otra cosa.
Suponéte que de golpe, el gobierno dice: "Bueno, tenés razón. Te voy a sacar las
retenciones móviles." Yo me pongo re contento, hago un acto en Rosario y salto de
alegría por haber ganado la batalla junto a todos mis amigos de la Sociedad Consoladora Argentina, el Pro y la Carrió que apoya cuanto consolador se le cruza. Gané la batalla.
Al otro día, el gobierno dice: "Te saqué las retenciones, pero también se las saqué
al petróleo y además dejé de comprar dólares para mantener el tipo de cambio y,
además, ¿sabés qué?, voy a dejar de financiarte tus deudas con el banco y voy a
liberar las paritarias para que los trabajadores exijan los sueldos que quieran y voy a
dejar de hacer rutas para transportar consoladores y voy a mandar esa guita para hacer hoteles de alojamiento populares y además voy a lanzar un montón de medidas para fiscalizar a la producción de consoladores porque ese sector es el que más evade impuestos en nuestro país."
Entonces, aumenta la goma en dólares. Y el costo del trabajo aumenta a valores europeos.
Y encima tengo más presión fiscal y se me va un 33 por ciento de la ganancia que antes no pagaba porque me hacia el dolobu. Para colmo, se revalúa la moneda porque ya el gobierno no sale a comprar dólares, con lo cual la diferencia que hacía antes en el mercado internacional se achica. Ahora no tengo retenciones y, aunque sigo ganando plata, gano inclusive menos que cuando tenía retenciones.
Un día se acaba la fiesta sexual en China. Las minitas vuelven todas al lecho masculino porque los chinitos se pusieron a estudiar tantra como locos y ahora pueden mantener una erección durante 48 horas seguidas. El sexo adquiere la calidad de "Actividad Protegida por la República Popular China". Por efecto de la transnacionalización de la cultura oriental, se abren escuelas de tantra en todo el mundo. Los consoladores pasan de moda.
El pene, viejo y peludo nomás, vuelve a ser el mejor amigo entre las chinitas de todo el mundo. Los hombres readquieren su seguridad, pues se habían visto reemplazados por simples pedazos de goma. Al haber volcado sus esfuerzos en hacer la vida de sus compañeras más placenteras, abandonando el egoísmo sexual que los caracterizaba, la humanidad entera se encamina hacia una época más feliz.
Suponéte que en Argentina ahora nos tapan los consoladores. No nos sirven para nada.
Encima perdimos la capacidad de producir cualquier otra cosa. No nos tecnificamos, no nos modernizamos, no diversificamos nuestra producción, en fin, se nos pasó el tren.
Ahora mi actividad no tiene ni renta extraordinaria ni el apoyo del estado. Suponéte que tengo miles de cajas llenas de penes de goma y que me los tengo que meter en el culo.
Suponéte.

No es mi voz. Es la voz de alguien que me pidió le dibujara unas letras. Intenté ponerme en su piel y desde allí escribir, como si él lo estuviese haciendo...Y de una manera hermosa comprobé, al habérsela leído, que yo tan sólo le puse letras, pero quien me dictó qué poner fue él. Aquí la dejo y la comparto.

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Hijo de la tierra, hermano del agua, amigo del viento.

Retazo de vida que encaja siendo parte de tu todo inmenso.

Viajo. Vuelo. Siento. Vivo. Creo.

Recorro porvenires que se abren haciendo camino.

Sigo huellas frescas de señales claras y ando.

Entre sueños que fabrico y realidades que percibo cerca.

Y ahí estoy. En movimiento eterno. Naufragando. Pintando orillas.

Naciendo en cada nuevo respiro.

Inventándome latidos por todas partes.

Viéndome ser en dimensiones sin tiempos ni espacios.

Sin rejas. Ni puertas.

Ventanas extensas de cielos a los que llego más allá de mis ojos.

Conozco mientras sigo conociéndome.

A cada paso. A cada aliento.

Peregrino sin rumbo que hace altos perfectos.

Me quedo en la sorpresa y la osadía de mi cuerpo nómade y mi alma abierta.

Lugares. Olores. Personas. Sentires.

Refugios que serán por siempre abrazos grandes que me alcanzan.

Ando mientras vivo.

Vivo mientras sueño.

Sueño mientras cruzo.

Cruzo mientras creo.

Creo mientras toco y veo.

Veo y toco mientras ando…yendo.

Hacia horizontes lejos que borran distancias y burlan fronteras.

Estoy donde quiero estar. Yendo. Siempre yendo.

A cada paso. A cada aliento.

Mara-

Salto. Creo. Dudo. Tengo.

Y no caigo en el abismo al que me arrojo.

Ni creo en todo lo que veo.

Ni dudo de todos mis aciertos.

Ni tengo todo lo que anhelo.

Corro. Digo. Callo. Pego.

Y no llego tan lejos como sé puedo hacerlo.

Ni digo todo lo que tengo por amar.

Ni callo todo lo que tengo por odiar.

Ni pego siempre que quiero sangrar.

Beso. Nazco. Acaricio. Muero.

Y no expongo mis labios a cada rato.

Ni nazco todos los días en los que amanezco.

No acaricio siempre que entrego mis manos.

Ni muero en todos los latidos que dejan de ser.

Deseo. Blasfemo. Encuentro. Esquivo.

No deseo sólo imposibles.

Ni blasfemo con rezos siguientes.

Encuentro sin buscar lo que buscaba.

Y esquivo los senderos que me indican.

Abrazo. Poseo. Penetro. Encarcelo.

Y alcanzo los cuerpos que elijo en los brazos de otros.

Poseo momentos eternos que duran instantes.

Así es que penetro profundo en mi estar peregrino.

Poniendo las rejas perpetuas sin llaves ni puertas.

Fabrico. Protejo. Imagino. Percibo.

Construyo presentes en cada respiro.

Protejo mi piel dejándola libre.

Imagino esos vuelos que hoy necesito.

Percibo las letras que hoy ya no escribo.

Insisto. Abandono. Elijo. Venero.

Insisto en mi carne que sabe por sabia.

Abandono los llantos que un día vestí.

Elijo quedarme a indagar mi silencio.

Venero lo cierto de mí que hoy descubrí.

Y Salto. Creo. Dudo. Tengo.

Hacia abismos seguros donde caer suavemente.

Creyendo en fragmentos de vida que soy.

Dudando del tiempo que quiera calmarme.

Teniendo la opción de jugar…

y perder.

Tengo la opción.

Y vuelo...

Mara

Necesitaba explotar algo de lo que tengo dentro hoy, de eso que está sangrando y que lo seguirá haciendo. Cuando uno se enfrenta con la realidad, después es imposible dejar de verla, o hacer de cuenta que no está. Si eso te dolió, si eso atravesó tu alma y tu carne, allí quedará, como marca presente y constante.

Hoy fui a "La Quema", la montaña de basura del CEAMSE, allí donde va la basura de todos. Fui a ver con mis propios ojos esa realidad, tan cercana, a tan pocas cuadras de mi otra realidad. Y cuando eso es visto, ya nada sigue siendo igual...nada.

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  http://soycorresponsal.lanacion.com.ar/Nota.aspx?IdNota=1626

La realidad sangra. La realidad duele. La realidad atraviesa dejando grietas a cada paso.

Distancias infinitas entre yo y ellos.

Una vez que ves la miseria, que la respirás, que la pisás, que la atrapás con tus ojos, que no te la cuentan, porque estás ahí vos. Parada ante ellos. Inmune a esas realidades. Sorprendida y no ante esos tajos de vida que gritan en silencio.

Ya no se los escucha, ya no se los ve, aunque estén por todos lados. Son parte del paisaje más urbano. Son uno y cientos deambulando “in-porvenires”. Están en el naufragio todos los días, porque ese mar es el que andan. Y mi orilla está tan lejos estando tan cerca. Mi orilla me devuelve a tierra firme al abrir y cerrar mis ojos. Ellos pisan mierda segundo tras segundo. Senderos de basura son los que recorren.

Cotidianos que atraviesan si una vez decidimos mirar. Si una vez decidimos sentir, sentir algo más que lástima y misericordia. Sentir la culpa que golpea por no sentir a compases que puedan ayudarlos. Latidos que urgen y envenenan la comodidad y el sueño.

Y ahí están ellos. De ojos desafiantes. Con miradas que sentencian. De pieles curtidas. De cicatrices eternas.

Ahí van ellos. En carros, bicicletas, corriendo, caminando, a cuestas. Ahí van con la dignidad ultrajada desde el vientre, con la ausencia, la sin-razón, la indiferencia.

Y siguen yendo hacia la cima de la nada en busca de otra nada que se les ofrece. A mancharse las manos, a limpiarse un poco el hambre que golpea.

Están a la espera de una puerta imaginaria que los deja entrar. Como una tropa de soldados de nadie que se alistan para el ataque, y con fuerza van, a velocidad del viento, metiendo el cuerpo a la basura queriendo olvidar el desprecio, allá van ellos, cargados de nada, hastiados de todo.

Lugar oscuro en la claridad de un sol tan fuerte. Montaña odiada y bendecida que es parte de estos dos mundos uno, cesto gigante de algunos, mesa servida de otros.

Unos tiran. Otros toman.

Mi residuo es tu pan. ¿Qué es lo que hemos hecho? ¿Cómo puede aceptarse una ecuación tan cruel y presente?

Allí están ellos increpando un flash que pretende mostrarlos, captar porciones reales de tiempo y espacio, de vida y lamento.

Suben y bajan de una montaña que los llama todos los días, que los nutre y los muere. Que los cobija y los enferma. Que los salva y los entrega.

Olor a miseria. Ese que penetra hasta el fondo mi orilla calma y placentera. Olor que se queda en la piel, en los ojos que vieron, en los sonidos de los gritos mientras iban subiendo, en el ruido del silencio que quedó después…

Decime montaña lo que no te dicen ellos. Lo que a mí no me dijeron. Rodeados de ese orgullo tan de ellos. Fuerza inmaculada que te escupen en la cara mientras miran tu aura de abundancia. Y allí se paran frente a mí, frente a cualquiera. Se paran erguidos frente a todo y te lastiman sin darte un golpe, mostrando tan sólo su estar de pie frente a su vida y también la tuya.

Caras. Pies. Ojos. Cuerpos. Barro. Cruces de madera. Carros. Bicicletas. Coraje. Orgullo. Fuerza. Dignidad. Pobreza. ¿Cómo hilar lo visto? ¿Cómo digerir el aire? ¿Cómo entender que exista? ¿Cómo quedarse inmóvil, quieto, distraído, indiferente? ¿Cómo seguir andando sin seguir viendo? ¿Cómo permanecer al margen estando dentro?

Miseria extrema que derrama brotes de conciencia, una vez que vemos lo que hay que ver, lo que está pidiendo a gritos ser vistos, gritos que en silencio nos hablan, todos los días, todo el tiempo. Sin decir, con las cabezas bajas, con la mirada renga. Miseria explotada por todas partes, esquirlas que esquivamos en la velocidad de una cotidianeidad tan diferente a la de ellos. Pero allí están por más que nos limpiemos la pólvora esparcida, llega a meterse en la carne misma, una vez que la piel sintió que estaba dentro.

Allí van ellos. Ejercito de humanos, grandes, pequeños. Se abalanzan en esa montaña que paradójicamente les da algo de aliento. En lo irrespirable de ese aire, en lo intransitable de ese barro, en lo agobiante de ese espacio, en lo culpable de este tiempo. Y de todos los tiempos.

Allí están mostrando que están sin querer que se los muestre.

Yugando la vida. Yugándose el cuerpo. Allí están ellos.

En medio de una realidad lastimosamente muerta.

MARA